Kärpänen laskeutuu sileälle pinnalle. Sen ompelulankaiset eturaajat sivelevät tuntosarvia, jotka ovat, jos mahdollista, vieläkin ohuemmat. Turhaan se nuolaisee yhtä punertavaa pisaraa, joka on jo aikoja sitten kuivunut kiinni kahvikupin reunaan. Se ei ole enää sen enempää punaviiniä kuin likaakaan. Viinistä on jäljellä enää väri, muistutus menneistä huolista joiden karvauden aika on kuluttanut pois, joita odotetaan takaisin vasta nyt.
Kärpänen ei pety, ei turhaudu, se vaihtaa paikkaa ja yrittää uudelleen, siipien värinä on sen melodia ja kärpänen tanssii, toistaa askeleita kuin noiduttuna.
Pysähtyy.
Hiljaisuus yllyttää seinäkelloa vielä viimeiseen päivään. Se on huomannut ystävänsä epätasaisen, poukkoilevan tikityksen ja pitkät ajat, jotka se viettää täysin äänettömänä, viisarit toivottomina roikkuen. Ilman sen rauhoittelevaa tikitystä Hiljaisuus olisi liian yksin, jakaisi ilman vain kärpäsen kanssa. Kärpäsen, jonka tanssi on niin rauhaton, ettei se voisi ikinä korvata seinäkellon maltillisuutta ja hiipuvaa paristosydäntä.
Hiljaisuus käpertyy nurkkaan, pöydän ja seinän väliin. Yrittää hätistää kärpästä uuteen lentoon, mutta aineeton käsi livahtaa olennon läpi. Silkkipaperisiivet värähtävät, vaan eivät liiku.
Kuukaudet ovat pölyn muodossa pinttyneet verhokankaaseen, käsintehdyn maton huolellisiin kuteisiin, nukkavierun kissanpennun pehmoleluntassuihin.
Tummat verhot on vedetty kiinni kiireessä, rypyt näkyvät vielä niissä kohdissa, joita norsunluusormet puristivat rystyset valittaen, melkein repivät paloja kankaasta.
Vuosien päästäkin Hiljaisuuden korviin leijuu välillä tippuvan paperin ääni, kun nuo samaiset sormet ankaran vastahakoisina riipivät rikki muistikirjojen sivuja, ohuita kirjekuoria. Paperi kohosi ilmaan yhtenä pelästyneenä kyyhkysparvena, mutta laskeutui rauhallisesti kuin syksyn punertavat, mustapilkulliset lehdet.
Norsunluusorminen oli silloin jo liian kaukana nähdäkseen sitä, liian kaukana edes muistaakseen niitä papereita. Piirtämässä ääriviivojaan uudelleen.
Ne paperit jäivät vuosiksi paikoilleen.
Hiljaisuus yritti monet kerrat lukea epätarkoiksi vettyneitä viivoja, vain ymmärtääkseen yhä uudelleen, ettei voinut.
Huone olisi kaiken peittävää pölyä lukuun ottamatta voinut olla kuin mikä tahansa huone. Hieman siivoton ehkä, pöydällä yhä edelleen vanhoja, likaisia posliinikuppeja. Jos sattui katsomaan kaappeihin, huomasi niiden olevan täynnä. Vaatteita, kirjoja, esineitä joilla oli saattanut joskus olla merkitystä omistajalleen. Mutta se kaikki oli lakannut olemasta kenenkään omaisuutta sillä hetkellä, jolla se jätettiin yksin Hiljaisuuden armoille.
Kaiken sen, mikä oli tuolla paon hetkelläkin säilyttänyt merkityksensä, olivat norsunluusormet vieneet mukanaan.
Tavarat eivät koskaan palanneet. Mutta sormet, päivä sen jälkeen, jona seinäkello oli hiljennyt, ne kiertyvät ovenkahvan ympärille.
Huoneen hämärässä tarkkaillessaan näkee selvästi, kuinka norsunluusormet kannattelevat nyrkissään pientä askia. Ne poimivat jotakin sen sisältä ja nytkähtävät nopeaan liikkeeseen raapivan äänen saattelemana.
Yksi ainoa keltainen välähdys sinkoaa kohti verhoja, papereita, mattoa.
Niistä hyvästeistä puuttuu haikaileva katse, ikävä. Norsunluu on ilmeetön, sisältä yhtä sorankarheaa pettymystä ja katkeruutta.
Hän ei koske mihinkään, ei tunne tarvetta poimia mukaansa yhtäkään muistoesinettä. Tuskin edes katsoo muuta kuin käsiään, niitä, jotka ovat tehneet niin paljon ja jättäneet tekemättä vielä enemmän. Heittää pikaisen katseen vellovaan punakeltaiseen massaan, jonka aikoo jättää kaluamaan huonetta kunnes se ei ole enää muuta kuin musta luuranko. Tuli leviää nopeasti, ensimmäisenä se nielee paperit ja maton. Norsunluulle se on tarpeeksi, hän kääntyy ovelle päin.
Hiljaisuus huokaa, tuntee puristuksen ympärillään.
On aika lähteä.
Hiljaisuus, Norsunluu ja kärpänen. He kaikki poistuvat samalla ovenavauksella. Jättävät taakseen alati leviävän raivokkaan, nälkäisen punan ja tuntevat sekä kiitollisuutta että inhoa sitä kohtaan. Kärpänen häviää. Hiljaisuus kietoutuu Norsunluun ympärille ja Norsunluu värähtää. Viimeinkin joku tuntee sen.
"Minä tiesin, että palaisit."
Ja Hiljaisuuden ääni on miljardi pölyhiukkasta, jotka purkautuvat ulos sen näkymättömistä keuhkoista kuin pelästyneet rotat.
Norsunluu miettii hetken.
Ääni on voipunut, katoava, se tuo mieleen pöllön huudot syvällä metsässä. Puhuessaan hän vetää Hiljaisuutta keuhkoihinsa. On kerralla täydempi kuin koskaan.
"Niin minäkin."
Sinä aamuna vanhemmat heräävät kuumuuteen, joka on lähtöisin yläkerrasta ja leviää puurakenteita alaspäin kuin rutto. He juoksevat ulos yöpuvuissaan, kasvot kauhistuksesta jäykkinä, yrittävät pelastaa pieniä, merkityksettömiä tavaroitaan. Perintökorua, valokuvakansiota, lompakoitaan.
He näyttävät aivan komediaelokuvan epäonnisilta sankareilta, mutta se ei naurata palomiehiä. Kukaan ei naura.
Jossain vaiheessa isä ottaa puheeksi lapsen. Aikuisen lapsen.
Ei ole pitkään aikaan asunut kotona, hän sanoo, tyttären huone oli yläkerrassa. Ei, eivät he kuulleet mitään. Kyllä, tietenkin. Ovi on öisin lukossa.
Vanhemmat jättävät sanomatta paljon. He eivät ainoastaan käyneet harvoin siinä huoneessa, josta palo luultavasti alkoi. Eivät he käyneet siinä koskaan, eivät he pystyneet. Yläkerrassa oli sen huoneen lisäksi ainoastaan pieni komero ja vaikka rouva vierailikin sillä säännöllisesti, alakerta riitti heille muutoin oikein hyvin.
Ehkä jokin alitajuinen vaisto suojasi heitä siltä huoneelta ja asioilta, joita he eivät halunneet tietää. Sanoilta, jotka makasivat paperilla suljetun oven takana.
Ei, he eivät tienneet eivätkä halunneet tietää.
Mitä heidän aurinkotukkaiselle tytölleen oli käynyt, kun kirkkaat lampivedensiniset silmät tummuivat tummiksi valtameriksi. Missä vaiheessa ihon eloisa kuulto muuttui norsunluunväriseksi kalpeudeksi.
Miksi sanat vähenivät sitä mukaa kun hän vanheni. Miksi puheliaasta tytöstä tuli niin hiljainen. Mikseivät he koskaan tunteneet kunnolla ihmistä, jonka olivat kasvattaneet.
Mihin hän lähti. Minne hän alkoi kadota jo ennen kuin varsinaisesti edes lähti.
Miksi.
Kun hän kirjeissään kirjoitti rakastuneensa, he eivät tienneet, ketä hän rakasti. Kun kirjeet lopulta loppuivat, he eivät edes tienneet,
ketä hän lakkasi rakastamasta.