Ilma on tervaista ja paksua. Se takertuu keuhkoihin kuin ukkospilvi.
Mies nostaa pöydälle kätensä, joka ei ole niin lihaksikas kuin olin salaa kuvitellut. Käsi on täynnä mustan ja harmaan sävyjä aseteltuna johonkin järjestykseen. Sumuisessa hämärässä kestää hetki ennen kuin hahmotan niiden muodon. Seuraan viivoja kuin aarrekarttaa ja alan pian erottaa kymmeniä pieniä ruutuja, tatuointeja.
"Postimerkkejä. Yksi jokaisesta maasta jossa olen käynyt", hän sanoo kehaisten. "Paskaisia paikkoja, en minä niihin kalliisiin rahojani tuhlaa. Ihme etten ole vielä sairastunut.."
Kumarrun hieman eteenpäin, en osaa vieläkään rentoutua, joten pidän turvallista välimatkaa mieheen. Siitä huolimatta pikkutarkat kuviot miehen käsivarressa varastavat uteliaisuuteni ja huomaan kumartuvani vielä hieman lähemmäs. Yritän tarkkailla huomaako hän liikahdukseni, mutta ymmärrän pian saavani paremmin selvää tatuoinneista kuin hänen ilmeistään. Tihrustan merkkien alle aseteltuja nimiä, vertaan tatuoijien kädenjälkiä.
Miksen ole huomannut niitä koskaan aiemmin? Merkit alkavat reilusti ranteen yläpuolelta, joten hiha peittää ne erinomaisesti. Ajattelen miehen vaatekaappia, josta on mahdoton löytää lyhythihaisia paitoja. En haluaisi tietää, mitä syytä hänellä on peitellä käsivarsiaan.
"Moon", toistan tekstin erään postimerkin alta..
Vilkaisen miestä huvittuneen vino hymy huulillani. Ymmärrän heti olleeni hieman liian uskalias.
Tunnen kuinka joku kääntää kitaran viritystappia ja löysänä roikkununt kieli pingottuu taas paikoilleen.
"Väitätkö, ettei minulla olisi varaa hieman liioitella?" Näen miten puhe tulvii mustana pilvenä ulos miehen suusta. Hänen silmänsä kiiltävät viattomaksi muotoillusta itsekehusta ja nojaudun nopeasti taaksepäin. Toinen virhe.
Tuolin selkänoja tuntuu turvalliselta ja vakaalta selkääni vasten. Kestää hetken, ennen kuin saan silmissäni vilkkuvat kuvat taas hallintaani.
Pakettiautoja, likaisia muovipressuja, pieneneviä pupillleja, rajavartioston univormuja, jotain ohutta ja metallinkiiltoista.
Yksi vakaasti harkittu, huolettoman kuuloinen lause, tarvitsen sitä nyt enemmän kuin koskaan. Yritän hengähtää syvään savusta huolimatta.
Käteni puristuu nyrkkiin pöydän alla ja vedän huomaamattomasti henkeä saadakseni aikaan mahdollisimman syvät yskähdykset, puristan kulmakarvani ryppyyn ja näytän hieman huonovointiselta.
"Tämä savu... Minun on päästävä hetkeksi ulos."
Ääneni kuulostaa ohuelta, juuri sopivasti, ajattelen, mutta juuri nyt minulla ei ole aikaa iloita onnistuneesta roolisuorituksesta.
Mies kohauttaa hartioitaan.
"Kaikin mokomin, mutta ole nopea. Tiedäthän, et näytä siltä että kestäisit yhtään enempää päivänvaloa kuin on pakko."
Kuulen naurun jo miehen äänestä. Katkonaisten ja pidäteltyjen askelteni takaa kuulen hänen naurahtavan itsekseen. Nauraako hän pelästyneelle ilmeelleni vai omalle sutkautukselleen?
Ajattelen lasiani, joka jää pöydälle melkein koskemattomana ja kuvittelen miten mies pian kurottaa toisen kirjotuista käsistään ottaakseen sen ja juodakseen siitä. Kieltäydyin tarjoamasta ja lopulta hän kuitenkin juo minun maksamastani lasista. Ei, en ehdi olemaan edes vihainen.
Enää ulos ovesta ja sitten juoksua.
En haluaisi miettiä sitä, mutta mietin silti. Tiedän, että minun pitäisi keskittyä vain pysymään korkokengistäni huolimatta pystyssä muhkuraisella kivetyksellä. En silti voi olla esittämättä itselleni kysymystä, sitä, jonka tuo mies nostaa joka kerta huulilleni. Kuiskaan sen nytkin hiljaa, itselleni.
Mistä minut löydetään seuraavaksi?
En haluaisi näyttää sitä, miten vähän tiedän asioista, vaikka se ehkä paistaa liikaa läpi näistä tarinoista. Toivon että osaisin piilottaa sen.